Delírios casuais : agosto 2013

8.21.2013

Alguém?????

Não suporto mais!!!! Será que alguém consegue entender isso?

ALGUÉM LÊ ISSO AQUI?????? ALGUÉM??????

Estou quase enlouquecendo, se não já na loucura óbvia!

Não aguento mais!!!!!! Alguém por favor tira esse sentimento de dentro de mim!!!!

ME DEVOLVAM A PAZ!

Não quero mais viver no conta gotas da alma, está insuportável viver mendigando suspiros!!!

Arranquem de mim esse trauma, essa memória, e me doem um novo coração!

Eu tenho um outro amor, mas essa morada esta podre... eu preciso de ajuda!!!!!

Alguém?????

Até quando?

É uma dor, um nó, um sufoco entalado;

E de tão antigo, um quase precioso bem de estimação.

A gente vai curtindo, e em ambos sentidos, ele ganha proporção.

Acomoda, vira cômodo, casa, e divide nosso lar.

Nunca some, apenas dorme, e nas sombras, sua morada fixa.

Então a gente se entrega, se perde, e fica vulnerável.

Na espera, silêncio póstumo, marcas cobertas, frígidas;

Variável de forças que se enclausuram na pequenez,

E nesse contrassenso, sinto a volta do que nunca passou.

O tempo ajuda,

A quem?

Confissão

É certo que me repito,
é certo que me refuto
e que, decidido, hesito
no entra-e-sai de um minuto.

É certo que irresoluto
entre o velho e o novo rito
atiro à cesta o absoluto
como inútil papelito.

É tão certo que me aperto
numa tenaz de mosquito
como é trinta vezes certo
que me oculto no meu grito.

Certo, certo, certo, certo
que mais sinto que reflicto
as fábulas do deserto
do raciocínio infinito.

É tudo certo e prescrito
em nebuloso estatuto.
O homem, chamar-lhe mito
não passa de anacoluto.

Carlos Drummond de Andrade, in 'As Impurezas do Branco'

Procura da Poesia

Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.

Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro
são indiferentes.
Nem me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.

Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.

O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.

Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.

Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.

Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.
Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.

Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível, que lhe deres:
Trouxeste a chave?

Repara:
ermas de melodia e conceito
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.

( Carlos Drummond de Andrade )